¿Por qué tengo la realidad en la cabeza?

Estaba sentada en un corredor de mi universidad (jugando CandyCrush en vez de estar leyendo... qué vergüenza), cuando pasó una de mis profesoras de literatura preferidas. Me miró y me saludó, y se quedó ahí parada preguntando, "Ajá, ¿y tu qué más?" Y nos pusimos a conversar. Por alguna razón (no muy difícil de imaginar - ¿de qué hablan una profesora de literatura con su estudiante preferida?) llegamos al tema de Alice Munro. Munro es la más reciente ganadora del premio Nóbel de literatura, y yo la conocí en clase con esta profesora. Ella inmediatamente dijo, "¡Por fin alguien con mérito se gana ese premio!"A lo que yo dije, "Nooooo, Mario Vargas Llosa fue súper merecedor. Y antes de eso José Saramago - un genio, por cierto. Y Toni Morrison fue otra ful merecedora. Y ni siquiera voy a empezar a hablar de García Márquez porque es ful posible que mi corazón hable con más pasión que mi razón." Ahí se dio cuenta ella del error - de su error. Comentarios com

El movimiento feminista del siglo XX tuvo claras y grandes líderes - claro, yo digo ahora, varias décadas después, que eran claras... Virginia Woolf invitaba a la androginia para poder ser incluida en el discurso netamente masculino de su época. Simone de Beauvoir criticaba la posición que los hombres establecían y creaban para las mujeres - generando así una desconfianza para con el mal-llamado feminismo. Elaine Showalter demanda la creación y el empleo del ginocriticismo para que las mujeres puedan verdaderamente integrarse al discurso desde siempre controlado por el " falocriticismo " (no estoy segura si me acabo de inventar ese último término o no...). Julia Kristeva, una de mis preferidas, insiste en que esta "ilusión" del feminismo es creada por los hombres y es, por ende, no una verdadera representación de las mujeres. Hélène Cixous invita a la écriture féminine , en la que desde la palabra escrita se reconoce el género del / de la escritor/a (ella es mi men

Este es, entonces, el sueño parisino. El s ueño de los artistas que vienen a buscar su musa en los Campos Elíseos o la inspiración en el Monte de los Mártires.  Escribo esto sentada en uno de esos cafés que salen en las películas - mi situación actual es una película noir en la que yo balbuceo algo de francés. En la mesa de al frente hay un viejo fumando incesantemente y garabateando su próxima gran novela en una servilleta con la mancha anillada de su copa de vino, ya rellenada tantas veces que se confunde el mugre con el rojo elixir.  Por la ventana veo abuelas que me sonríen al pasar. Me ven sentada sola y piensan, seguramente, que el que come solo muere solo, pero no me acompañan. Me miran pensando por qué una niña de mi edad (¿que edad creerán que tengo?) está sentada sola en un café de París.  A mi lado está sentada una niña (¿tendrá mi edad?) haciendo llamadas telefónicas, buscando un apartamento nuevo. Llama y llama y habla y habla pero nada que consigue nada. D

Anda... Que pena. Me fui para París y no redacté blog el primer lunes del año. Oops! Estoy sentada en el avión escribiendo desde el iPhone... Será, querido lector, que me perdonas si te prometo pasarla ful rico?! Feliz año nuevo!